O céu fechado traz o anúncio da chuva. É igual a que caiu antes, é igual a que cairá depois. Uma cópia de uma cópia, como o princípio e o fim, como o dormir e o despertar. As gotas despencam de lá de cima, separadas. O vento as carrega, voam longe, até se perderem no caminho, até se esquecerem que já foram nuvem um dia.

Há um mundo inteiro de sonhos e pesadelos, há tanta vida na noite como no fundo do oceano. Vida estranha, diferentes formas. O submundo da sociedade, cheio de cheiros, sabores e sensações. Corre risco de todos os lados, correm carros com os faróis acesos. Enquanto a cidade dorme, há aqueles que se levantam e saem, fazendo da Lua o seu Sol.

Greg Walter é um playboy, filho de um grande empresário do ramo farmacêutico da Califórnia. Desde pequeno, ouvia do pai que seu destino era ser o sucessor na empresa. Quase se formando na faculdade, Greg começou a duvidar disso, pensando que talvez ele pudesse ser o dono de seu próprio destino. Mas a vida tem um jeito peculiar de mover as coisas, às vezes como uma brisa refrescante, às vezes como um furioso tornado.

As flores nascem em mansões e guetos, campos e cidades. Enfeitam, encantam, depois morrem, como tudo na vida. Deixando as lembranças de bons dias. Um ciclo que se fecha, outro se inicia. E assim, a beleza voltará a florir um dia.

Aquela velha pintura encontrada no fundo do porão, no dia da mudança. Moldura desgastada, poeira sobre a tela. Um olhar através da janela das memórias outra época, outra vida. Uma mistura de sentimentos, o gosto sentido na ponta do coração, o cheiro sentido com os olhos marejados. É só uma pintura velha, é só uma memória pendurada na parede da alma.

O céu de concreto, as nuvens de fumaça. Dia e noite se confundem. Quando não se pode ver as estrelas, o melhor a se fazer é imaginá-las.

Amor: s.m. Sentimento de afeto que faz com que uma pessoa queira estar com outra, protegendo, cuidando e conservando sua companhia. Era o que estava escrito no dicionário sobre a mesa. Ao lado dele havia um copo vazio e uma carta amassada.

O doce e o amargo, o claro e o escuro, os opostos. O início, o fim e o meio, a linha reta que é, na verdade, uma curva. O cotidiano, que esmaga, que acaricia, que nos mata e nos revive todos os dias. O olho do furacão, cercado pela tempestade da incerteza do amanhã. Talvez essa seja a magia das coisas.

Escolhemos nossos próprios caminhos, andando no escuro e lançando voo sobre a lucidez e outras farsas. Clamando acender uma lâmpada de realidade em nossas vidas de cegueira. A arte revela-se na inocência, no amor, no sarcasmo, no veneno destilado por uma sociedade louca e na memória do que talvez nem foi vivido.